miércoles, 15 de enero de 2014

Tienes los amantes - Leonard Cohen (Trad. Antonio Resines)

Tienes a los amantes,
ellos son anónimos, sus historias, sólo uno para el otro,
y tienen la habitación, la cama, y ​​las ventanas.

Se simula un ritual.

Destender la cama, ocultar a los amantes, ennegrecer las ventanas, que les permita vivir en esa casa durante una generación o dos.

Nadie se atreve a molestar.

Los visitantes en el pasillo pasan de puntillas delante de la puerta cerrada, escuchan debido a los sonidos, a un gemido, a una canción:
no se oye nada, ni siquiera respirar.

Saben que no están muertos,
se puede sentir la presencia de su amor intenso.

Sus hijos crecen, hasta que se van,
se han convertido en soldados y jinetes.

Su compañero muere después de una vida de servicio.

¿Quién te conoce? ¿Quién se acuerda de ti?

Pero en su casa el ritual progresa:
no está terminado: se necesita más gente.

Un día se abre la puerta a la cámara del amante.

La habitación se ha convertido en un denso jardín,
lleno de colores, olores, sonidos que nunca ha conocido.

La cama es suave como un rayo de la luz solar,
en medio del jardín se encuentra sola.

En la cama los amantes, lenta y deliberadamente y en silencio,
realizan el acto del amor.

Sus ojos están cerrados,
tan firmemente como si pesadas monedas de carne yacieran sobre ellos.

Sus labios están magullados con nuevas y viejas contusiones.

Su pelo y su barba están irremediablemente enredados.

Cuando él apoya su boca sobre su hombro
es incierto si el hombro
ha dado o recibido el beso.

Toda su carne es como una boca.

Él lleva los dedos a lo largo de la cintura
y siente que su propia cintura es acariciada.

Ella lo tiene más cerca y sus brazos se aprietan a su alrededor.

Ella besa la mano con su boca.

Es su mano o la otra mano, poco importa,
hay tantos besos.

Está parado al lado de la cama, llorando de felicidad,
cuidadosamente retira las sábanas de los cuerpos que se mueven lentos.

Sus ojos se llenan de lágrimas, que apenas distinguen los amantes,
a medida que se desnuda, canta, y su voz es magnífica
porque ahora cree que es la primera voz humana
que se escucha en esa habitación.

Las prendas que dejan caer se apilan como uvas.

Se sube a la cama y recupera la carne.

Cierras los ojos y permite que sean cosidos cerrados.

Se abrazan y se pierden.

Sólo hay un momento de dolor o duda
y se preguntan cuántas multitudes se mienten al lado de sus cuerpos,
pero un beso en la boca y la mano alivian el momento.


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